Als Alptraum

Aus dieser Welt will eine nur noch ausbrechen: Beeil dich, sonst ist es zu spät. / Zeig nicht dein Gesicht. / Verbirg dich in den Städten. Also bricht Cleo aus, sie packte ihre Zahnbürste ein. Stiefel und Tasche, alles war bereit. Bloß hinaus. Sie musste es schaffen, irgendwie in die abgeschotteten Instabilen Zonen zu kommen. Nur dort noch, wenn auch jede auf sich gestellt, wäre echtes Leben. Freies Leben. In dieser Welt, aus der sie flüchten musste, herrschte Kontrolle total. Durcherlaubt wie durchverboten und durchbeobachtet. Jedes selbstgewählte Wagnis war ein Regelverstoß. Und der führte direkt in den Knast. Den Augen der sogenannten Wohlfahrtsbehörde entging nichts 

Als ihre Liebe Jacques verschwindet, packt Cleo ihr Bündel und macht sich auf den Weg. Einen Weg, den die Autorin mit Leidenschaft fürs Dystopische hingebungsvoll beschreibt: „als Alptraum, den man zu Ende träumen muss“, so Christine Sterly-Paulsen selbst über ihren Roman. Kurz bevor es zu spät wäre, bricht Cleo auf: Es dämmerte schon, oder immer noch, einer dieser Tage, an dem der Himmel jeden ahnungslosen Fußgänger erschlug. 

Und weil die Autorin es gut und konsequent meint in ihrer Geschichte, meint sie es schlecht mit uns Lesenden und erzählt mit Zunder. Aller solidarischen Bereitschaft, Cleo auf dem Weg in die Freiheit sozusagen freundschaftlich zu begleiten, fährt Sterly-Paulsen einfühlsam destruktiv in die Parade, wer es es schön haben will, muss durchs Hässliche: Sie überlegte von den Zigaretten zu essen, die der Alte ihr gegeben hatte. Zwei oder drei, so hatte sie gehört, reichten aus, einen Menschen umzubringen. Sie hatte auch gehört von Leuten, die Glassplitter schluckten und Putzmittel tranken, in den Lagern und Anstalten, wo man sonst an nichts herankam.

Sterly-Paulsens Sprache ist die einer durch und durch bewusst Erlebenden, der es großes Vergnügen bereitet, Traumtänzerinnen die Laune zu verderben und Mutigen zur Seite zu stehen. Wer mit ihr durch die Seiten geht, wird reich belohnt und kommt in ein Land unter dem Wasser, es ist dort, wo die Heiler und Seher hingehen, um ihren Göttern zu begegnen. Es ist eine grünlich schimmernde Zuflucht, manchmal grau zerwühlt, manchmal rot von Erde und Blut.

Christine Sterly-Paulsen: „Gegenliebe – Roman“; Kulturmaschinen Verlag, 240 Seiten, Taschenbuch 16 €; Hardcover 24 €. 

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Magellan ist kein Ahab auf maritimer Psychofahrt

Das Opus Magnum des Reimer Boy Eilers ist nicht mehr und nicht weniger als ein frisches Stück Weltliteratur: Der Roman „Mit Magellan“ / Von Marco Sagurna

In Herman Melvilles Roman Moby Dick aus der Mitte des 19. Jahrhunderts hat sich der Matrose Ismael in romantischer Überhöhung entschlossen, auf einem Walfänger anzuheuern, um dort unter dem wahnsinnigen Kapitän Ahab Seeabenteuer zu bewältigen. Eine Geschichte, die sich so eben noch auf dem Grat hält: über den Wellenkronen, kurz bevor alberne Seeungeheuer durch die Gischt fauchen, um Schiff und Besatzung zu verspeisen. Das hat sich Autor Reimer Boy Eilers zur Brust genommen; das ist die literarische Benchmark, die er sich gegeben hat. Und in Verehrung des großen Seefahrerromans beflaggt er die Ambitionen auf seinem literarischen Dickschiff anspielungsreich mit seinen drei Hauptfiguren. Deren Abenteuer auf der ersten Weltumseglung der Flotte des Fernando Magellan vor 500 Jahren machen den großen Namen und die Taten des Admirals lebendig: als Würdigung wie als Entzauberung gleichermaßen. Der Roman ist Feier einer Großtat und Mahnmal in einem.

Anstelle eines gebildeten Söhnchens aus reichem Hause, das sich wegen seiner Algenblütenträume freiwillig auf einen berüchtigten Walfänger begibt, wie bei Melville, schickt Eilers den jungen Helgoländer Fischer Pay Edel Edlefsen durch ungünstigste Verkettung ungünstigster Umstände unfreiwillig an Bord der magellanschen Flotte. Und beschützend gegen die Feindseligkeiten wie die Bösewichter des Lebens, stellt er ihm statt Walharpunier Queequeg aus der Südsee den Grönländer Seehundjäger Qivitoq und anstelle des Steuermanns Starbuck den maurischen Kosmographen Magister al Gharb zur Seite. Womit auch genug der huldigenden Verbandelung ist mit Moby Dick. Eilers will mehr.

Magellan ist kein Ahab auf maritimer Psychofahrt; der Portugiese Magellan und seine Flotte umsegelten tatsächlich als Erste die Welt und bewiesen: die Erde ist eine Kugel. Der dokumentarisch gefestigte Roman entlarvt Magellan als Entdeckerhelden, dem alle Mittel recht sind, um durch einen Handel über die Weltmeere hinweg die erste Glocke der Globalisierung anzuschlagen, für seinen Auftraggeber, den König von Spanien. Respektlos allen vorgefundenen Kulturen gegenüber, unbarmherzig, brutal und rücksichtslos:

Das milde herrliche Madeira — das heißt im Deutschen die Holzinsel — war anfangs, also seit den Schöpfungstagen, von einem unbequemen Wald bedeckt, den die Entdecker augenblicks anzündeten und sieben Jahre brennen ließen, bis sie mit den Verhältnissen zufrieden waren. Das gibt zu denken, und was ich an den tüchtigen Portugiesen gewiss zu kritisieren habe, ist Folgendes, dass sie nicht rechtzeitig im Paradies gelandet sind, um den Apfelbaum niederzubrennen, bevor Adam davon schmeckte und uns allen den Sündenfall einhandelte.

Als Erzähler des Romans beginnt der Held der Geschichte: Lies die drei Kreuze als Pay Edel … +++ … Das bin ich. Also, ich bins nicht voll und ganz in meiner hochwohlgeborenen Wenigkeit, nur in recht ärmlicher Verkleidung, die passt mir nun nicht mehr, fort damit! Denn am Anfang war das Wort und kein Kreuz, über das man erst Worte machen muss, um zu wissen, was es bedeutet. Und so kommt es mir nun vor, jawohl, der Unterschied, der zwischen den Kreuzen und den Buchstaben liegt, ist die ganze Welt. Niemand auf dem Hilligen Eiland soll sich Sorgen machen, ich bin gesund und munter genug, um alles aufzuschreiben, was sich auf meiner Reise zugetragen hat. 

Eilers wagt etwas: er gibt seinem Roman eine Intonierung, die 500 Jahre vor unserer Zeit suggeriert. Eine Sprache, die so tut als ob. Auf diesen Duktus sich einzulassen, das ist erst sperrig, doch nach einigen Seiten zieht es hinein in die Welt des Fischers Pay Edel. Das ist nur einer der literarischen Kunstgriffe, mit denen Eilers die Geschichte durchkomponiert hat. 

Auf die Spitze treibt der Autor seine Sprache aus der Vergangenheit im gut 70-seitigen Epilog dieses Band 1 der Trilogie mit einem vom poetischen Kosmographen al Gharb auf dem Schiff zwischen dem spanischen Festland und den Kanaren verfassten Versepos. Außerdem pimpt Eilers das Gestern mit seinem kritischen Wissen vom Heute und zerstört damit die letzte Hoffnung derer, die nach 100 Leseseiten nicht aufgegeben haben, zu glauben, sie würden vielleicht doch noch eine reine Abenteuergeschichte bekommen. Nein, das bekommen sie nicht. Jedenfalls nicht so, wie womöglich erwartet. Eilers taucht uns in die Vergangenheit und haut uns in ihr die Gegenwart um die Ohren. Wobei er der Geschichte immer wieder auch offensichtlich autobiografische Züge verpasst, indem er etwa aus dem Roman-Helden sein Alter-Ego sprechen lässt: 

Insulaner haben keine Wahl, sie müssen sich selber genügen. Das gibt ihnen auf Dauer eine Stärke und Unverwechselbarkeit. Zugleich kann der nächste Sturm ihr Gemeinwesen davon blasen. Ein Haus auf einer Insel ist ein Achterdeck, das allein von Rasmus Gnaden und Gottes Barmherzigkeit auf dem steinernen Rumpf getragen wird. Richtig kleine Inseln werden von jedem Sturm durchgeschüttelt, aber auch von jedem Schiff, das auf der Reede seinen Landfall macht. Besonders schlimm ist die Entdeckung fremder Eilande durch die christlichen Nationen, die in meinen Tagen, Gott sei’s geklagt, sich mit ihren uneingeladenen Besuchen überschlagen. Das habe ich erst unterwegs begriffen.

Das Geflecht aus Figurencharakteren, auktorialem Geschichtsbewusstsein sowie einer artistischen Fabulierfreude macht auch eine weitere über die literarische Ambition en passent eingebaute Absicht des Romans deutlich: Der Autor von der gepeinigten Insel Helgoland setzt seiner weggebombt verhinderten Heimat ein poetisches Denkmal. Eilers konnte nur nicht auf dem „Hilligen Land“ Helgoland geboren sein, weil der Lebensort seiner Familie nach einem Angriff von 1000 britischen Bombern an zwei Tagen gegen Ende des Zweiten Weltkriegs erst evakuiert wurde und dann bis Anfang der 50er Jahre als Übungsziel britischer Bomber herhalten musste. Die Insel komplett aus der Nordsee zu sprengen, das war den Briten trotz größtem Big Bang aller Zeiten nicht gelungen. 

Mühelos wirkt das eilerssche Schreibspiel, wie wann und wodurch er welche Überraschungen in den linearen Handlungsstrang einer Seefahrt einflicht. Die im Vorfeld des eigentlichen Seefahrtabenteuers über einige Kapitel quälend gestreckte Bekanntschaft etwa zwischen Pay Edel und der Matrone Mevrouw, wie sie den Helden vor Betrug und Abzocke rettet, es aber bis kurz vor der finalen Rettung nicht klar ist, wird die Matrone Mevrouw selbst es sein, die Pay Edel den kapitalsten Betrug verpasst. Das kommt mit einer psychologischen Wucht wie flimmernden Exotik, als habe Eilers mal eben so etwas wie Defoes Robinson Crusoe als Nebenhandlung eingestreut. Weil ers kann. Und poetisch dicht ist der Verfasser auch in seinen Vorspielen: 

Es war zur Mittagszeit, wo jedermann Siesta hielt. Die Hitze war beinahe unerträglich, und auf der staubigen, sonnendurchglühten Straße, die vom Mühlenhafen nach Triana führte, war keine Menschenseele zu erblicken. Vereinzelte Palmen und Pappeln säumten unsern Weg, ein Stapel verrottender Hölzer, zerbrochene Ziegel und Haufen von weiterem Bauschutt, einige Schuppen, flankiert von struppigem Gebüsch. Eine Eidechse huschte unter die Ziegelscherben, und ein paar Straßenhunde verkrochen sich in den räudigen Schatten der Büsche. Die Stille um uns war so tief, dass ich von Ferne deutlich die würgenden Laute einer Knochenflöte hören konnte.

In Reimers Roman lerne ich (die) Menschen kennen, mitfühle die subtilen Entwicklungen ihrer Beziehungen untereinander. Ich begegne wirklichen Wesen, wie Naturgewalten, Schöpfung, Unbekanntem wie Unerklärlichem. Eilers schreibt eine kompromisslose Prosa, wie sie sich nur wenige Dichter*innen trauen, hierzulande etwa Jan Koneffke. Schon dieser erste Teil der Romantrilogie mit seinen über 500 Seiten ist eine erzählerische Großtat. Band 2 ist, durchlektoriert von Schriftstellerkollegin Christine Sterly-Paulsen im Satz. Die Spannung hält und steigt. Das zweite Buch ist wohl diesen Herbst zu erwarten. Schon jetzt hat Reimer Boy Eilers einen neuen Fakt geschaffen: Wenn fortan jemand das Heilige Land erwähnt, wird das mit einer Rückfrage verbunden sein: Meinst Du Israel oder Helgoland?

„Mit Magellan – Band 1 Die Ausfahrt. Vom Hilligen Eiland nach Sevilla“; Kulturmaschinen Verlag, 522 Seiten, Taschenbuch 19,50 €; Hardcover 32 €.

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„Wer keinen der ersten Elling-Romane kennt, wird ‚Lieb mich morgen‘ mit Hochgenuss lesen können, ohne etwas zu vermissen. Ohne das Gefühl zu haben, der Geschichte fehle etwas. Einer Unterlassungssünde aber käme es gleich, diese temporeiche, tragikomische Geschichte zu empfehlen, ohne es ans Herz zu legen, auch zu den anderen zu greifen.“

NDR – Norddeutscher Rundfunk⎪msa

„Wer Masuren liebt und die von geheimnisvoller Putzigkeit getriebenen Menschen dort kennen lernen will und wer das beharrliche Plätschern einer Geschichte zu schätzen weiß, wird viel Freude haben an dem Wälzer.“

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Unverzichtbar. Spektakulär. Vernichtend wie wegweisend. Das Buch gehört in jeden Haushalt. 

Zunächst hatte sich Brinkmann zusammen mit Ralf-Rainer Rygulla noch durch die Nächte und Tage gelesen, um als Herausgeber der Anthologie ‚ACID – Neue amerikanische Szene‘ (1969) den in Deutschland durchlesenen Literatur-Kosmos provozierend zu erweitern. Durch Übersetzungen wie Nachdichtungen etwa von Frank O’Hara, Ted Berrigan, Ron Padgett, William S. Burroughs, Gerard Malanga, Taylor Mead oder Charles Bukowski, die ins Deutsche übertragen hier teils zum ersten Mal zwischen die Buchdeckel kamen.

Für ‚Westwärts 1&2‘ war es Brinkmann schließlich gelungen, aus dem besten Amerikanisch ein bestes Deutsch zu entwickeln. Wichtig für frisch durchzublasende Hirne. Wichtig für zahllose Schreibende. Immer wieder, zusammen mit anderen Literaturfreundinnen und Musikern, habe ich Texte aus diesem Buch auf Kneipen-Lesungen wie in anderen poetischen Räumen zum Vortrag gebracht. Ein großer Spaß. 

ein Lieblingsbuch⎪msa

„Wie eine Fotografin lenkt sie ihren literarischen Blick gezielt auf das vorhandene Inventar der Natur.“

Oldenburgische Volkszeitung⎪msa

„Thomas Glavinic hat eine atemberaubende Geschichte zusammengepuzzelt. Mal zum Wiehern komisch, mal zum Schreien fürchterlich. Und dazu kommt: der Wiener schreibt wie kein anderer. Als habe man einem stocksteifen Amtssekretär LSD in den Kaffee getan und ihn dann gezwungen ein familiäres Protokoll des alltäglichen Medienwahnsinns zu verfassen. Kolossal abgedreht.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Irritierend, dass Frank Goosen die 40-Jährigen besonders gerne mit Wörtern umwabert, die eigentlich Männer Mitte 60 vorstellen. Wenn das Quintett der alten Säcke nach einigen Anlaufschwierigkeiten denn aber die Bühne rockt wie mit 16, dann muss man sie lieben.“

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„Sein vielleicht schönster, sicher aber farbigster Bildband.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Gülich erzählt frisch und locker in der Sprache eines 13-Jährigen. Zum Schmunzeln und Brüllen komisch.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Das klingt bloß neunmalklug, langweilt mit Bildung. Mit Zutaten aus der Großmarkthalle der Dichtung hat Grünbein einen Eintopf angerichtet – und ihn zerkocht.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Dichtung und Wahrheit zum Verschlingen.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Den fortlaufenden Dingen wohnt die Überraschung inne. Das Alltägliche übersetzt das Ungewöhnliche, Zustimmung provoziert Ablehnung, in den schönen Mündern der schönen Gesichter stecken faule Zähne. Handke träumt die Gemeinschaft der Menschen, die Stille im Einzelnen, zart und voll Sehnsucht, dann wischt er den Traum von der Tafel wie ein falsches Ergebnis.“

GRÖSSENWAHN – Zeitschrift für Literatur⎪msa

„Kodderschnauze, volles Rohr. Frei weg, wie aus der Kneipe gekommen und nach einer quicken Liebesnummer ratztfatz an den Computer gesetzt und aufgeschrieben.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Josef Haslinger reiht viele Geschichten aneinander. Erst zum Ende hin fügen sie sich zu einem Ganzen. Was zunächst kaum erahnbar ist, kommt dann als Paukenschlag. Der österreichische Autor ist ein Meister der Komposition und ein Künstler der sprachlichen Sinnlichkeit. Schreibt er Farben, leuchten sie. Schreibt er Gerüche, duftet es, oder es stinkt. Schenkt Haslinger Wein ein, schmeckt man die Lage. Einer der besten deutschsprachigen Romane überhaupt.“

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„Endlich abgebrochen und abgelegt nach 270 Seiten. Trotz Sympathie für den Autor und bis dahin wohlwollendem Durchhaltevermögen: Es geht einfach nicht. Mich langweilt das. Wie kann einer so auswalzen, ohne etwas zu sagen. Über die Figuren nichts und nichts über das, was sich zwischen ihnen abspielt. Eine einzige, große Salbaderei. Nein, es langweilt mich nicht, es quält mich.“

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„Ihre Gabe, wunderbare Sätze zu formulieren, unterstreicht Jenny einfühlsam und ambitioniert, aber die Geschichte bleibt im Nebel.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Schwimmen lernen in Blau heißt Kisten Johns 2001 erschienenes Roman-Debüt, aus dessen Manuskript Ein Drache für Paul wir in der Literaturzeitschrift Eiswasser zwei Jahre zuvor knapp 50 Seiten hatten veröffentlichen dürfen. Aufgeschrieben von einer Dichterin, die mit ihrer malenden Heldin alles riskierte, im Wort die Farben des Lebens zu entdecken. Welche und welche genau: »Ich überlegte mir, ob es eine Farbe für dieses Unverständnis gibt, das wie ein großes Fragezeichen wirkt, unter dem ich hindurchschlüpfen kann. Hat Gott Humor?« Nicht um Mut ging es John auf ihrer Suche. Was wichtig war für die Geschichte, das hatte allein der Text zu verlangen. Aufregend war es, diesen Roman entstehen zu sehen; hochverdient, dass er und seine Autorin dafür mit etlichen Literaturpreisen geehrt wurden.“

ein Lieblingsbuch⎪msa

„Launig, lebendig, quirlig aufgepeppte Unterhaltung ist das. Was zum Weglesen. Mit einem Lächeln im Gesicht.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Anstrengend ist es, Kopelews Kriegstagebuch. Sehr! Was da ein russischer Offizier und Schriftsteller über seinen Einsatz im Ostpreußen des Zweiten Weltkriegs zusammen getragen hat, kommt so dicht und erschütternd, dass ich dieses kolossale Werk immer wieder zwischenparken muss. Ein geschriebenes Mahnmal, unmöglich hintereinander wegzulesen.“

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Aus dem letzten Viertel des vergangenen Jahrhunderts heraus leuchtet dieses Buch. Wie Koneffke, so schrieb bis dahin niemand. Die Menschen und Tiere seiner Gedichte leben anders. In eigener Zeit, an eigenwilligen Orten. Und in spezieller Gravitation.

Kennengelernt hatte ich Jan Koneffke auf einem Nachwuchsautoren-Seminar der Bertelsmann-Stiftung 1985, zu dem ein Dutzend Talente eingeladen war. Eine Woche lang lagen wir mit unseren Texten im feinen Übersetzer-Kollegium in Straelen auf dem Seziertisch dreier Lichtgestalten des Literaturbetriebs: Klaus Roehler, Christoph Buchwald und Roman Ritter. Dazu durften wir die  Dichterin Ursula Krechel, Juristen und Medienredakteure kennen lernen. Und dass wir allesamt nicht verdursteten, auch dafür wurde hingebungsvoll gesorgt. Von Ursula.

Als studentische Herausgeber der Literaturzeitschrift GRÖSSENWAHN erstveröffentlichten wir 1986 und ’87 einige Gedichte, die später auch ins ‚Gelbe Dienstrad…‘ fanden. Und selbstverständlich luden wir Jan Koneffke nach Vechta ein. Zu einem Literarischen Abend. Der endete tief in der Nacht.

ein Lieblingsbuch⎪msa

„Verblüffend von der ersten Seite an. Und wer es schafft, sich tapfer durch die Mitte zu lesen, der bekommt am Ende wieder erzählte Geschichte, wie sie besser nicht zu schreiben wäre: Mord durch Bombe, Big Big Business & geheimnisvolle Liebe.“

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„Außerordentliche (autobiografische) Prosa des großen Lyrikers“

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„Was für ein herrlicher Quatsch.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Er reimt über Alltägliches: über Ernie und bert, über Boris Becker, aber auch über die Ensamkeit des menschen und die flüchtige Zeit. Und er schreibt lange getragene Verse über die ‚Krumme Linie‘. Spielerisch und ernst. Und als einer, der sich selber nicht allzu ernst nimmt.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

Bibliothekar, Brinkmann-Guru und Freund Gunter Geduldig schenkte mir Rilkes 1899 – im Geburtsjahr meines Großvaters – im Insel Verlag Zweigstelle Wiesbaden – in meiner Geburtsstadt mithin – erschienene Stundenbuch zum 25. Geburtstag. Darüber und über den großen Gesang des Dichters darin freu ich mich noch heute.

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„Der Sprachkrösus zählt zum Besten, was dichtet landauf, landab.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

„Als Wortvirtuose und Kenner von Klassik und Kollegen beherrscht er die lyrische Klaviatur rauf und runter.“

Neue Presse – Hannover⎪msa

Zusammen mit Johann Lippet, Herta Müller und Richard Wagner gehört Horst Samson zu der rumäniendeutschen Schriftsteller*innengruppe aus dem Banat, die sich in Rumänien auch literarisch zu wehren suchte gegen die Repressalien, Bedrohungen und Misshandlungen des Diktators Ceaușescu und seines durch und durch brutalen Geheimdienstes Securitate. 

Schicksalhaft durch Schreiben wie Sprechen und Schreiben über Dichtung, insbesondere auch aus dem Westen hereingeschmuggelte Bücher sind die Dichtenden verbunden. Teils auch noch nach ihrer Flucht an einen Überlebensort – hier in Deutschland – in den 80er Jahren. 

In den 90er Jahren stießen wir in Vechta durch unsere Literaturzeitschrift Eiswasser auf die mitunter sehr verstörenden Texte der Banat-Poesie. Wir publizierten und luden ein zu Lesungen. Erfuhren so über die besondere Konstellation dieser Schriftstellerei im Kampf um Luft und Freiheit für Wort und Leben. Aus Samsons eifriger Publikationspalette ragt ‚Das Imaginäre und unsere Anwesenheit darin‘ heraus. Ein Gewinn.

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„In Hannover hat diesen apokalyptischen Gaga-Kracher schon jeder im Bücherregal. Also rufe ich mindestens allen Niedersachsen zu: Kaufen & lesen, sonst versteht Ihr Eure Hauptstadt nicht wirklich.“

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„Ausführlich, informativ und etwas hölzern.“

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„In cresh versucht Semmelrogge (zusammen mit seinem Coautor Detlef Buthe) unsentimental und ungeschminkt eine Art literarisches Lebenspatchwork zwischen Leben und Theater.“

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„Die schöne und erfolgreiche Fernsehmoderatorin Gillian wacht im Krankenhaus auf und erfährt: Sie hatte einen Autounfall, bei dem ihr Mann starb und ihr Gesicht zerstört wurde. Wie sich dieses so hart attackierte Leben, zu dem sich noch das eines anderen gesellt, nun weiter entwickelt, das ist geschickt verwoben und ohne jede Koketterie wohlformuliert.“

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Zusammen mit Freund*innen betrieb ich neun Jahre lang den Eiswasser Verlag, wo wir die Literaturzeitschrift „Eiswasser“ herausgaben und einige Bücher. Gerade so viele, dass wir jedem unserer Druckwerke die ihm gebührende Hingabe zuteil werden lassen konnten sowie eine angemessene öffentliche Aufmerksamkeit verschaffen. Behutsam eben, so gingen wir zu Werke (einmal leider nicht, das war ein teures Fiasko, aber das ist eine andere Geschichte). Und als mir der Künstler und Lyriker Jörg Stein vorschlug, doch einen Band mit seinen Gedichten zu machen, wiegelte ich ab. Druckkosten, Vertrieb, Marketing, Lesungen, anständiges Autorenhonorar: Für die selbst bei guter Lyrik zu erwartende geringe Auflage nebst erforderlichem Kümmern sei das finanzielle Risiko zu hoch: »Du treibst uns in die Pleite, kaum dass wir begonnen haben!«

Das ließ er nicht auf sich sitzen. Und weil wir – selbstverständlich – Kostenbeteiligungen ablehnten, durchschlug Jörg Stein die Mauer mit einem unwiderstehlichen Vorschlag: Poesie-Aktien! 

Er würde ein paar Dutzend Wandobjekte machen, Format 20 x 30 cm; Papier, Stoff, Farbe auf Holz. Das Motiv solle den graphischen Buchtitel variieren. Wir mögen solche Poesie-Aktien verkaufen bis ein ausreichender Betrag da wäre. Zum Preis von 250 Mark erhalte jede Poesieaktionärin eine erstaunlich preisgünstige Original-Kunst. Er allein werde davon locker 15 Stück absetzen… Dicke Backen konnte Stein schon immer gut machen. Aber aus denen blies er keine heiße Luft: Nach drei Wochen waren 28 Poesieaktien verkauft.

Mit fettem Budget gingen wir an die Arbeit. Format, Aufmachung, Volumen – wir waren in der Lage, auch kühne Wünsche umzusetzen. Jörg gab mir mehrere dicke textvolle Kladden mit und trug mir auf, auszuwählen.

Menschen, Eros, Orte, Geschichte. Stein spielt Text und Form ohne thematische Tabus in seinen lyrischen Rhythmus. Eine Woche lang verrammelten wir beide uns dann in seinem Atelier. Diskutierten teils heftig; prüften wieder und wieder die Auswahl. Nicht das. Doch. Nein, das auf keinen Fall. Das muss. Nein, das nicht. Aber das. Und das. Und das … Bis wir befanden: Jetzt! Jetzt ist es rund. Die „Nächtlinge“ wurden ein sehr feines Buch.

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„Für verregnete Sommertage oder zum Aperol Spritz am See die ideale Urlaubslektüre: Überdrehte Luxus-Schnitten aus der Gegend, wo Frankfurt am Main am mondsüchtigsten ist, irrsinnig überteuert, korrupt gemütlich und absurd.

Die Damen suhlen sich schick und schicker zwischen Affären, Dramen und Drämchen. Zwischen Erfolg und Niedergang. Zwischen Shabby und Chic. Dazu gibts eine anständig unanständige Kunstkriminette.

Die Charaktere passen. Die Umgebung stimmt. Das Tempo. Und darin verwebt Autorin Katharina Sulzbach auch noch ihren sehr eigenwilligen Humor. Einpacken. Mitnehmen.“

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„Oft sind es Texte mit einem kleinen Geheimnis – und ohne jede Spur von dichterischer Selbstherrlichkeit.“

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„Ein unaufdringles Kleinod humorig ruhiger Prosa“

Oldenburgische Volkszeitung⎪msa

„Das Vergnügen wünsche ich vielen Lesern.“

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„Der Garten der Lüste“, wie eines der berühmtesten Bilder des niederländischen Malers Hieronymus Bosch, so heißt dieses Buch. Und was der belgische Malerroman-Spezialist hier über den im ausgehenden Mittelalter lebenden Künstler zusammen getragen wie ersonnen hat, ist packend und erhellend von der ersten bis zur letzten Zeile. Boschs malerischen Wagemut sprachlich ebenso kühn vorzustellen, danach trachtete Vermeulen allerdings nicht. Ein Lesestoff, durchtränkt von Lust und Liebe wie triefend vor Blut der sogenannten Heiligen Inquisition.“

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»Du stehst doch auf Gedichte. Lies!« – 1987 war es, da legte mir  Suhrkamps Theaterverlagsboss Rainer Weiss dieses Buch auf den Tisch. Ich war Student und verdingte mich bei ihm in Frankfurt, wo ich die unverlangt eingesandten Manuskripte zu sichten und begutachten hatte.

In der Lindenstraße gegenüber dem Haupthaus saß ich in der alten Theaterverlags-Villa – (als ich dort unlängst spazieren ging, konnte ich nicht fassen, dass vom einstigen Literatur-Tempel nicht mal mehr eine Erinnerungstafel zu finden ist; wahrscheinlich schämt sich Frankfurt in seinen sündhaft teuren Grund und Boden, dass man Suhrkamp, dieses Monument deutscher Verlagsgeschichte, in eine andere Stadt hat ziehen lassen; aber das ist das Thema einer anderen, einer traurigen Geschichte). Sofort ergriffen mich das zschorscheische Versmaß sowie die poetische Wahrnehmung dieser ‚Stadthunde‘-Texte. So sehr, dass mir sogar beim lyrischen Cover ‚Es waren zwei Deutsche Kinder‘ die Tränen kamen. 

Den großartigen Vorleser Zschorsch luden wir – von der Brinkmann-Gesellschaft aus – später nach Vechta ein. Die Zugabe im gut gefüllten Gulfhaus war der Knaller: Gedichttitel aus seinem Œvre mögen wir ihm zurufen, darum bat der Dichter. Und die trug er auswendig vor. Alle. 

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„Dass dieser poetische Stadtführer, wie selbstverständlich datengebunden, im Bleisatz gesetzt, auf keiner Seite langweilig ist und voller Lieder, behaupte ich, und krächzt du etwas anderes:
Einen auf die Zwölf. Kannst du immer haben. Wenn du Schläge brauchst, mußt du es nur sagen.“

Grössenwahn – Zeitschrift für Literatur